THE WOLF HOUSE.

keera & nate

La faim me tiraillait l’estomac. Pourtant, je n’avais rien voulu avaler de la journée, si ce n’est un sandwich pour le déjeuner. Je n’avais fait qu’ingurgiter café sur café. A en vider une cafetière entière. Le tout saupoudré d’un paquer entier de cigarettes qui avait été fumé. A croire que ma propre santé ne me préoccupait plus le moins du monde. Pourtant, assis au volant de ma voiture, garée devant le fast-food de la ville, je laissais mon esprit divaguer, m’imaginant ingurgiter une bonne dizaine de hamburgers. Mon regard était attiré par les néons qui brillaient au-dessus de la porte, sur cette enseigne que je trouvais bien plus attirante que d’accoutumée. Pourtant, je parviens à détourner le regard pour observer mon reflet dans le rétroviseur central. Des yeux cernés, marqués par la fatigue. Un visage plus pale qu’il ne l’avait jamais été. Mes doigts se crispent sur le volant alors que j’essaie de me convaincre qu’il ne s’agit là que de la résultante de ma mauvaise hygiène de vie de ces derniers jours. Les insomnies. La rupture. L’alcool. Mais, je sais que c’est faux. Mon être tout entier me hurle qu’il est temps pour moi d’arrêter de me mentir. Mais la vérité me répugne. La vérité me file la gerbe. Alors, je glisse ma main jusqu’à la clé, et démarre la voiture. Je refuse de céder à cette pulsion, de manger. Je sais que je suis capable de dompter cette faim qui tiraille mes entrailles un peu plus chaque jour. Je sais que je suis capable de lutter. De rester un être humain à part entière. Alors, j’enclenche une vitesse et appuie sur l’accélérateur, pour fuir, pour oublier…

Instinctivement, je prends la direction de la forêt. Chasser pour oublier. Les abattre. Peu important que cela semble impossible. Une partie de moi préfère mourir en essayant, plutôt que de vivre avec cette maladie dont les symptômes s’apparentent à de trop nombreux points à ce qu’ils sont. Eux. Mes doigts restent crisper sur le volant un long moment. Mon estomac gargouille dans la pénombre de l’habitacle. Je peste intérieurement de ne rien avoir pris à manger. Je sais que c’est une erreur. Je sais que j’ai besoin de force. Mon orgueil est ma plus grande faiblesse. Je pousse un profond soupir alors que le soleil disparait dans la cime des arbres. Ma main se pose sur la poignée. Je ne suis pas revenue chasser depuis cette nuit-là. Je peux sentir mon cœur battre la chamade dans ma poitrine. La peur. Je peux sentir la douleur fantôme, juste au-dessous de mes cotes. La plaie cicatrise mieux que je ne l’aurais cru. Ma la douleur reste vivace. Dans mon esprit. La portière s’ouvre dans un grincement, et je m’extirpe du véhicule. Machinalement. Mes jambes sont habituées à cette exercice, elles me portent jusqu’à l’arrière du véhicule, où mes mains viennent attraper le lance-flamme que je m’empresse de passer en bandoulière par-dessus mon épaule. Des gestes familiers. Des gestes qui sont codés dans mon ADN, dans mon sang.

Le lance-flamme sur mon dos. Mon revolver dans son étui, je prends la direction du sentier le plus proche, puis me laisse guider par mes pas. Je sais que je ne suis pas censé m’enfoncer trop profondément dans la forêt. J’ai toujours été raisonnable. Ne pas chasser pour le simple désir de chasser. Mais protéger la population. M’assurer qu’ils ne viennent pas trop prêt de la ville. M’assurer qu’ils restent à l’écart. La sécurité avant tout. Pourtant, ce soir, j’oublie tous mes principes, et prends un autre chemin que celui que j’ai l’habitude de prendre. Je ne fais pas ma ronde habituelle, préférant m’enfoncer dans les bois. Je sais qu’une partie de moi veut le voir. Revoir cette créature responsable de la déchéance que je m’inflige. Désir irrationnel. Rêve de vengeance irréalisable. J’en ai conscience. Et pourtant… Pourtant, je continue d’avancer. Encore et encore. Jusqu’à percevoir un grognement. Un loup. Je m’immobilise. D’instinct. « Qui est là ? » Une voix féminine. Au cœur de la forêt. A la nuit tombée. Les gens n’avaient-ils donc aucun instinct de survie ? Les disparitions, les décès, les morsures et autres griffures, cela ne leur apprenait-il donc rien ? Je pousse un soupir d’exaspération, mais le temps ne m’est pas donné de me présenter. Une flèche vient siffler à mon oreille pour venir se loger dans le tronc d’un arbre, à quelques mètres derrière moi. « La prochaine atteindra sa cible si vous ne vous décidez pas à vous montrer ! » J’esquisse un pas en avant, mes doigts venant caresser le canon de mon arme. « Inspecteur Copeland, police de Blackwood ! Je peux savoir ce que vous faites dans les bois à cette heure-ci ? Enfin je veux dire, mis à part tirer sur tout ce qui bouge… »

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« Et vous ? » La réponse était sèche, inattendue. A croire que l’habitude m’était venue d’obtenir le respect en raison de la fonction. Mais, visiblement, certaines personnes ne respectaient pas les mêmes règles. « La politesse n’est pas un de vos points forts visiblement. Il est de coutume de répondre quand on vous pose une question, plutôt que de répondre par une autre question. » Protéger et servir. En vérité, peu m’importait les raisons qui la poussaient à se promener seule en pleine forêt, à la nuit tombée, la seule chose qui m’importait réellement était sa sécurité. Mon père m’avait toujours appris que notre devoir premier était de protéger, pas de tuer. Chasser la créature de nos terres, la repousser au plus profond de la forêt, là où elle ne pourrait s’en prendre à aucun être humain, là où elle ne pourrait ni blesser, ni tuer. Mais, je ne pouvais me permettre de révéler cet instinct de protection qui venait de se réveiller au plus profond de mon être. C’était surement là une autre de nos règles les plus élémentaires, ne jamais révéler à la population l’existence de la créature, toujours blâmer les loups. Éviter que la panique ne se répande. Éviter que des accidents ne se produisent du fait d’une chasse à grande échelle. Éviter qu’on ne nous traite de fous, et qu’on ne nous jette dans une cellule capitonnée, avec une camisole de force sur le dos.

« Votre arme. Je ne veux pas la voir. Sa vision m'est insupportable. » Un léger rire s’échappe à mes lèvres, accompagné d’un hoquet de surprise. Voilà qu’une jeune femme à peine sortie de l’adolescence se permettait de me donner l’ordre de ranger mon arme. Un comble. « C’est mon arme de service. Je me dois de l’avoir à portée de main. Pour ma protection, et la votre. Sans compter que vous venez tout juste de me tirer dessus avec votre joujou ! » Lentement, elle s’affaira à replacer l’arme en question sur son dos, sans pour autant se radoucir. « Policier ou non, vous n'avez rien à faire ici. Cette terre appartient à la tribu anakwa. Que voulez-vous ? » « Je… » Mon regard balaie les environs à la recherche d’une réponse. Réponse que je ne trouvais pas puisque je ne pouvais décemment pas répondre que j’étais à la recherche d’une créature à traquer. « Le fait que je sois policier me donne surtout le droit de vous passer les menottes pour agression et tentative de meurtre sur une personne dépositaire de l’autorité. » Je désigne la flèche d’un mouvement de tête. « Et le problème reste le même, vous ne devriez pas être dehors en cette heure tardive. Il y a eu de nombreuses attaques de loups ces derniers temps… »

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« Je sais très bien me protéger. Et cet endroit l'est également. Ayez au moins la décence de mettre votre veste par-dessus puis qu'il semblerait que vous soyez plus poli que moi. » Le coté condescendant de la jeune femme ne fit que m’arracher un léger sourire amusé, alors que je m’exécutais, recouvrant de ma veste l’étui de mon arme, avant de relever les yeux sur elle. Je doutais qu’une femme, seule, puisse se débrouiller face à l’une de ces créatures. Pourtant, elle semblait convaincue du contraire. Alors, je repensais aux enseignements de mon père, aux familles chamaniques dont il nous parlait si souvent. A ces rituels dont ils étaient capables, pour protéger leurs terres, et chasser les mauvais esprits. Si je n’avais pas grandis au milieu d’une famille de chasseurs, je pense que j’aurais été un homme sceptique face à ce genre de croyances. Cependant, j’avais fini par apprendre que si un être humain ayant gouté à la chair humaine pouvait évoluer en une créature avide de sang, alors rien n’était impossible. Alors, une nouvelle fois, je laisse mes yeux contempler la forêt. Rien en ces lieux ne me semble différent des autres endroits où j’avais pu poser le pied. Rien ne laissait à penser que ces lieux étaient protégés. Pourtant, elle clamait le contraire, et je n’étais personne pour nier ses certitudes.

« Vous êtes sur une propriété privée, vous n'avez pas le droit d'être ici. Vous êtes considéré comme un intrus et je suis dans mon droit de me défendre. Je ne pense pas qu'un lance-flamme soit une arme de service de la police. Alors allez-y, arrêtez moi. » L’arme, en bandoulière sur mon épaule, ne jouait pas en ma faveur. Bien que j’eusse pu lui passer les menottes pour m’avoir visé avec une flèche, je ne pourrais pas tenir bien longtemps lorsqu’elle annoncerait à mes collègues que je me baladais en pleine nuit avec un lance-flamme. Mal à l’aise, je réajustais la bandoulière, avant d’ancrer mon regard dans le siens. « Pour quelqu’un de pacifiste, vous semblez vous y connaitre en matière d’arme ! Ceci étant dit, je n’ai aucune envie de vous passer les menottes, les gens deviennent paranoïaques avec les récentes attaques dans ces bois. »

« Je vis avec des loups sauvages depuis que je sais marcher. J’ai déjà été mordue et griffée et je n'ai pas la malédiction. Les loups n'y sont pour rien et je crois que vous le savez autant que moi. » « Une malédiction ? Qui a parlé de malédiction ? » Je feins la surprise, bien que parfaitement conscient de ce que les chamans de la région désigne par ce terme. L’infection dite lupine. Celle dont je suis devenue la proie. « Il n’y a absolument aucune malédiction, seulement quelques symptômes dont certaines victimes sont la proie. Surement y êtes-vous immunisée. » Alors, elle me dévisage. Je peux deviner son regard dans la pénombre ambiante. Son regard qui se durcit. L’inquiétude qui se dessine sur ses traits. « Vous portez la malédiction... » Surpris, j’esquisse un pas en arrière, manque de trébucher sur une branche morte trainant sur le sol, avant de me ressaisir. « Il n’y a aucune malédiction, il ne s’agit que de croyances populaires… »

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« Ne me prenez pas pour une idiote. Ce que vous appelez "infection lupine" est une malédiction. Vous qui êtes chasseur devriez l'admettre au lieu d'accuser les loups innocents. Mon grand-père en était atteint. Je sais ce qu'est voir un homme avoir continuellement faim et pas de plats cuisinés si vous voyez ce que je veux dire. » Mon regard se posa sur le louveteau aux pieds de la jeune femme. Je n’aimais pas avoir à accuser cet animal des attaques dont les hommes étaient les victimes. Je n’aimais pas être le responsable de la mauvaise réputation des loups. Ni du fait que certains été chassés et abattus du fait de fausses accusations. Mais, nous ne pouvions pas permettre qu’il en soit autrement. La population devait être épargnée. Protégée. Et ces animaux à la mauvaise réputation étaient la meilleure couverture qu’il nous ait été donné pour couvrir les méfaits de la créature qui vivait dans ces bois. Mon regard croisa celui de l’animal. L’espace d’une seconde. Et mon cœur se brisa. Je n’aimais pas être cet homme que je me devais d’être. Un menteur. Mais je vivais dans ce mensonge, et m’y complaisais. Jour après jour. Nuit après nuit. Au commissariat. Chez moi. Parfois, je me surprenais à y croire. A oublier le regard de la créature. Les récits de mes ancêtres. Parfois, je me perdais dans les bras de mon épouse, et la laissais me convaincre que tout cela n’existait pas. Je plongeais dans le regard de mon fils, et j’oubliais qui j’étais, et mon devoir envers cette ville, envers les miens. Mais à présent, la cicatrice encore à vif sur mon flanc ne me permettait plus de me mentir. La pâleur de ma peau, mon reflet dans le miroir… Petit à petit, tout devenait un constant rappel de cette triste réalité à laquelle je ne pensais qu’à la nuit tombée. Elle faisait à présent partie de mes jours. De mon quotidien.

Alors je l’entends parler de la faim que je peux sentir naitre en moi depuis quelques jours. Par moment. Quand je la laisse prendre possession de mon esprit. Devenir une obsession. Pour quelques minutes. Jusqu’à ce que je la noie dans un verre de whisky. Pourtant, je ne trouve pas les mots pour la contredire. Je ne trouve pas la moindre échappatoire. Bien incapable de mentir. « Venez. » Elle se penche pour saisir l’animal, et serrer contre elle comme on le ferait avec un enfant. Puis, je la regarde s’avancer sur ces terres que je ne connais pas. Bien incapable d’avancer à sa suite. « Vous avez peur qu'il vous contamine ? » « Où est le reste de sa meute ? » J’ai peur de ne déjà connaitre la réponse, pourtant je pose la question. Je ne suis que trop conscient du fait, qu’une fois encore, j’ai éludé la moindre de ses questions, que je nie l’évidence qui brule les yeux. Je suis déjà contaminé. Et pas par un loup. La faim ne fera que grandir, de plus en plus, jour après jour. Et pourtant, je reste là, à poser une simple question, comme si son offre ne m’intéressait pas. Comme si je ne l’avais pas entendue. Bercé par le déni dans lequel je plais à me complaindre…

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« Morte dans un bain de sang. Accusés à tort. Cette meute n'avait jamais rien faits aux Hommes. Ils sont arrivés et ont tirés alors qu'ils chassaient avec les louveteaux. » Sa voix tremble, symbole de l’émotion qu’elle ressent, encore aujourd’hui. Mon regard se pose sur le louveteau, unique survivant d’un sauvage acte de barbarie. « Ce bain de sang... ces coups de feux... comment les gens peuvent-ils être aussi cruels envers des êtres qu'ils ne comprennent pas. Cette meute faisait partie de la tribu. » « Les hommes ont peur de ce qu’ils ne comprennent pas. Leur esprit de vengeance les aveugle. Ils se pensent supérieurs. Ils ne veulent pas voir ce que leur esprit ne leur permet pas de voir ! » Je ne suis pas sûr de savoir si je m’inclue dans cette description. Je sais que ce loup est innocent de tous les maux dont l’Homme l’accuse. Dont je l’accuse. Je me sais responsable de cette tuerie dont la jeune chamane me parle. Indirectement. Involontairement. En tant que policier, je fais partie de ceux qui accusent le loup de l’infection qui sévit parmi la population. La logique et la rationalité nous poussent à accuser ce coupable tout désigné. Pourtant, contrairement à certains de mes collègues, je sais que l’anomal n’est pas responsable. Mais l’identité du véritable responsable ne peut pas être révélée. Personne ne nous croirait. Ou pire encore. On nous croirait. Et la chasse serait ouverte. Des traques sans aucune restriction. Sans aucun entrainement. Sous le coup de la colère. Et l’homme serait la première victime de sa propre colère. La créature est bien plus cruelle, bien plus indomptable, bien plus violente, bien plus indestructible que ce que les pires cauchemars de l’homme ne le laisserait croire. J’en avais moi-même fait les frais. Et je refusais la simple idée que d’autres succombent sou la griffe de la créature.

« Dans la tribu, on dit que les ancêtres se réincarnent en loups. Ce jour-là, ces Hommes ont tués des animaux innocents et ont envoyés les âmes des miens dans les limbes. J’ai retrouvé Kiba, ou plutôt, kiba m'a retrouvée. Depuis, je me suis promis que plus jamais aucuns intrus ne foulera cette terre sans posséder du sang Anakwa. » Mon regard glisse de l’animal jusqu’à elle. Un regard baigné de tristesse. Des excuses que je ne sais pas prononcer. Leurs croyances me semblent bien étrangères. Et pourtant, une partie de moi semblent comprendre. Il ne s’agissait pas seulement de la vie de quelques animaux innocents. Il s’agissait de mépris envers tout un peuple, envers leurs croyances, envers leurs ancêtres. « C’est pour cela que je suis vigilante et impolie. J’en suis désolée. Je m'appelle keera, je suis une chamane. » J’esquisse un triste sourire. Pure politesse. « Nathanaël. » Mon regard glisse, une nouvelle fois vers la fourrure de l’animal. La culpabilité m’étreint d’avantage. « Il est inenvisageable de dire la vérité à la population. Blâmer le loup est l’excuse la plus rationnelle que l’on puisse leur donner, pour leur propre sécurité ! Si des hommes sont assez stupides pour chasser une meute de loups, alors il n’y a pas à douter qu’ils n’hésiteraient pas à… » Je perds mes mots. Mon regard dérive vers un point invisible, sur la mousse d’un arbre. Les mots me manquent. Chasser est une chose. Un devoir. Envers ma famille. Envers cette ville. Envers mes ancêtres. Envers la population. En parler en est une autre. Avouer. Former ces mots que je ne peux formuler sous mon propre toit est totalement différent. Mes yeux viennent alors, de nouveau, se poser sur le visage de Keera alors que je reste conscient que les mots que je m’apprête à formuler vont à l’encontre de ses croyances les plus profondes. « La sécurité des Hommes m’importe bien plus que n’importe quoi d'autre… »

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« …chasser le wendigo, je le sais. » La jeune femme venait de terminer ma phrase. Prononçant des mots que je refusais d’entendre. Que je refuser de prononcer. Je ne parlais jamais de la créature. Pas avec des individus étrangers à ma famille. Ou avec d’autres chasseurs.

« Beaucoup de choses nous opposent visiblement... mais peu importe. Nous avons un ennemi commun. » Triste constat, mais ne dit-on pas que rien ne rapproche d’avantage deux individus qu’un ennemi commun. « Venez au chaud. » Au grès de la conversation, nous avions lentement marché en direction d’habitations. Alors que la porte s’ouvrait devant moi, et que le louveteau s’y engouffrait avec précipitation, j’hésitais longuement. Je n’étais pas venu dans cette forêt pour boire le thé avec le premier individu que je croiserais sur mon chemin. Je m’étais fixé un objectif, un devoir. Pourtant, alors que mon regard se posait de nouveau sur la jeune chamane, je ne pouvais que me réjouir de savoir qu’elle était, ici, en sécurité. Loin de la créature. Loin du danger. Alors, à contrecœur, je m’engouffrais, à mon tour, dans l’habitation.

« Quand mon grand-père ressentait ses pulsions, mon père lui préparait une mixture à boire en thé et cela le calmait pendant plusieurs heures. Cela peut peut-être vous faire du bien ? Bien sûr, vous avez le droit de ne pas me faire confiance... Je ne vous en voudrais pas. » Les bras croisés contre ma poitrine, je reste debout près de la porte, hésitant. Et un léger sourire se dessine sur mon visage au fur et à mesure des mots qu’elle prononce. « Ce n’est pas une question de confiance mais… Je préfère décliner votre offre ! » … Pour le moment. Un regard triste qui se détourne. Vers la fenêtre. Vers l’extérieur. Je ne la ressens pas encore. Pas tout le temps. De temps en temps seulement. Ou peut-être est-ce seulement la peur de la ressentir que je ressens. Je n’ai pas faim. Pas encore. Ou peut-être est-ce que je cherche seulement à m’en convaincre. La peur. Ma gorge qui se serre. Ma main qui glisse jusqu’à mon flanc. Inconsciemment. La blessure m’est encore douloureuse. Comme une marque au fer rouge dont je ne pourrais jamais me débarrasser. Les symptômes ne sont pas encore là. Pas tous. Je sais qu’il ne s’agit que d’une question de temps. De jours. De semaines. Tout au plus. Mais pour le moment, je me contente d’agir comme si de rien n’était. Comme si je n’avais pas changer. Comme si je n’allais pas changer. Pourtant, tout est déjà différent. « Que lui est-il arrivé, à votre grand-père ? Comment… » Mon cœur se serre. Comme pris dans un étau. Les mots ne me viennent pas. Je ne parviens pas à les formuler. « Etait-il… Différent ?... Avec vous ? »