V. - Quentin - 18 ans

ft. Jennifer lawrence - personnage inventé

fréquence de connexion : 5/7 pays : BRETAGNE  avis sur le forum : beautiful baby avez vous des suggestions : absence totale de suggestion comment l'avez vous connu : par le staff dernier mot : Non, rien de rien. (non, je ne regrette rien) Je plaisante, j'ai une chose à dire en fait: j'aimerais comprendre comment l'inceste peut-être toléré en rpg, mais la maladie non. Voilà, Jiji c'est un peu ma façon à moi de dénoncer une vision bien particulière de ce qui est tolérable      

Ces gens, qui tous m'observaient sans honte, qui me fixaient, observant mes camarades, ces jeunes diplômés qui avaient tous un sourire jusqu'aux oreilles. Probablement qu'ils attendaient de moi de l'émotion, des remerciements et des grands moments de mélancolie. Ma tunique m'étouffait, et le titre honorifique de prononcer le discours traditionnel semblait être un supplice. J'étais face à cette populace, face à ces gens qui se contentaient de m'écouter, sans jamais comprendre. Cette place était mienne par chance et non par dû. Mes parents furent étouffants dans mon éducation, comme des sangsues qui me destinaient à de grandes choses. Mon père, était assis au premier rang, ma mère l'accompagnait et ma sœur aînée occupait également une place d'honneur en tâtant sa montre de manière frénétique et en tapant du pied sur le sol comme une excitée – mon frère cadet était le grand absent du tableau. Ma mère semblait porter tous les mots du monde sur son corps, tandis que mon père m'observait dans un froid implacable. Le silence se fit entendre dans la salle, j'affichais ce sourire qui se perdait dans le regard des parents dont j'avais côtoyé les progénitures. J'avais enfilé plus de shots de vodka que je n'avais travaillée, et j'avais probablement tous les défauts d'une emmerdeuse. Pourtant, j'étais là. « Wahou. C'est, grand, et vous êtes tous, dans l'ombre. J'ai l'air bête avec autant de lumières nan ? » J'affichais un léger petit sourire gêner en observant le discours qui se trouvait face à moi, que je devais lire parce qu'il fut écrit avec mes parents et que l’administration l'approuvait. J'ai finalement observé le discours avant de retourner délicatement ce dernier en déposant ma main sur le papier fin, sans violence je redressais ce visage qui n'abandonnait jamais son sourire, ce sourire qui me caractérisait autant que mon rire. « Mon nom est Innocence Jillian Walsh, mais pour les intimes, ça sera Jiji. Je devrais, et je pourrais, citer de nombreux auteurs, dire que travailler paye et toutes ces choses, que vous attendez de moi. » Je respirais lentement en perdant mon regard dans la foule. « Je préfère vous dire que pour aboutir à nos rêves, nous devons parfois nous écorcher, trébucher, mais toujours nous relever. J'ai avancé, pour ceux que j'aimais, mais demain j'ai décidé que je vivrais pour mes rêves. J'ai longtemps entendu des rêves à mon égard, mais ils ne furent jamais les miens. Je ne veux pas rester un vague souvenir comme la fille de la major de la promotion de l'année 2008. Je suis plus que ça, et chacun de nous est plus qu'une note sur un diplôme. J'ai envie de survivre à mes rêves, et c'est pour cela qu'aujourd'hui, j'ai décidé de vous inviter à faire de même. Merci à vous ». J'ai finalement retiré l'écharpe d'honneur qui ornait mes épaules en déposant mon regard sur la foule qui applaudissait timidement, tandis que les chapeaux volaient dans la pièce. Ma mère se dressa pour applaudir, mon père, lui, laissa couler une larme sur ses joues avec sa froideur habituelle. Ma sœur, elle, regardait son téléphone, et bêtement, j'ai souri.


Je me suis redressée alors, sortant de mon lit après dix minutes à l'occuper. Ne rien faire m'énervait profondément, mais il suffisait de me glisser des écouteurs pour m'élancer. J'avais ce besoin de musique, le silence me terrorisait plus que tout. Descendant les escaliers de la maison en me dirigeant vers la cuisine pour que ma mère vienne m'offrir une bise sur la joue pour me demander mon humeur en venant souligner mes cheveux gras et mon pull qui me rendait soi-disant belle même en cachant mon corps. « Il est où papa ? » Ma mère m'indiqua alors la cave qui cachait un vieux bunker de la Seconde Guerre mondiale. Mon père y passait le plus clair de son temps lorsqu'il n'était pas étouffé par ses affaires ou par sa femme. J'entrepris de descendre les escaliers lentement, balayant la pièce étroite du regard pour finalement me diriger vers la salle d’entraînement qui occupait désormais cet espace. Entrant en silence dans la pièce en observant mon paternel tenir fermement un arc entre ses doigts tandis que la flèche volait et venait à frapper la cible. Un sourire vint se dessiner sur mes lèvres « Douleur ». Je pratiquais le tir à l'arc depuis ma plus tendre enfance et les expressions propres à ce sport devenaient naturelles. Mon père pratiquait de nombreux sports, tout comme son frère ou encore son père fut un temps : chasseur. De génération en génération, ils traquaient cette bête qu'ils nommaient le wendigo. Je ne partageais pas cette passion pour la traque d'un animal, et ma sœur renia la cause pour devenir médecin. Mon père et ma mère avaient suffisamment d'humanité pour comprendre nos projets, mais ils tenaient à imposer cette formation. Mon frère cadet lui voyait cela comme un jeu, ma mère se moquait de cette « lubie » et moi, j'éprouvais plus de compassion pour ces gens que de la haine. Je vivais dans un monde de bisounours, mais tirer une flèche sur une cible n'avait rien de comparable. « Tu as du talent pour le tir à l'arc, et de même pour la course et pour l'autodéfense, et pourtant, tu décides de faire des études de danse pour ensuite monter un projet de road movie. Tu sais ce que j'en pense. » Le soupir fut inévitable, et j'ai secoué la tête avec un grand sourire avant de m'avancer vers lui pour embrasser sa joue. « Mes rêves papa, pas ceux des autres. Celui de tuer un wendigo n'est pas dans mon top 10 ». Mon père avait un pincement un cœur, parce que dans trois ans et deux semaines, je partirais faire un tour des États-Unis avec ma passion en poche : la danse - et une formation de chasseuse totale en bonus.


« Blackwood, Canada, je suis dans un motel pourri tu peux venir steuplait ? J'me sens pas bien. J'suis... » Cette soirée restera la plus sombre de mon histoire, la seule histoire sombre de mon histoire. Je me souviens d'avoir attendu 30 heures, seule dans ma chambre, à attendre que ma mère vienne me chercher depuis l'autre bout du continent. Je ne réalisais pas, du haut de mes 21 ans, que j'allais briser une vie. Dans la voiture, ma père tentait de me garder éveiller. Je pourrais citer les nombreuses villes visitées, les individus rencontrés et les nombreux pas de danse que j'ai effectué dans des bars. Je n'avais que ma liberté infinie, ma vie changeait pour n'être que le fruit du hasard. Ce soir là, j'étais au bord du gouffre, sans doute que l'alcool fut mélangé à des produits illicites, ou du moins, des calmants. Mon frère était dans la voiture avec mon père, qui avait quitté la maison en urgence pour venir me chercher. La neige tombait, le sol glissait et brutalement la voiture sortie de la route. La douleur tambourina ma poitrine, ma bonne humeur et ma joie s'envolèrent sous la douleur. En plein chemin de forêt pour rejoindre la route principale, mon père fera retentir son arme à feu à de nombreuses reprises. Des coups de feu, mon frère hurlant de douleur. Même hors de mes esprits, je fus apte à réaliser l'horreur de la situation. Mon esprit s'écroula en entraînant mon corps. Ma vie changerait, demain ne serait plus libre.


Le médecin pénétra dans la pièce. Je me sentais faible, la perfusion ne quittait pas mon corps et ma mère me regardait avec un désespoir au coin du regard. Je la voyais m'observer avec les larmes dans les yeux. « ça va aller Jillian » me répéta-t-elle. En boucle, comme un disque d'une symphonie ratée. Le médecin me regarda avec compassion, avec un air confus dans la tête « Les examens révèlent que vous êtes atteinte d'un Parkinson précoce mademoiselle Walsh. Cela regroupe seulement 5% des cas, c'est extrêmement rare. Vous allez devoir renoncer à votre carrière à haut niveau, parce que la maladie se développera vite. » Je ne foulerais plus jamais le pied d'une scène pour autre chose que mon plaisir personnel.  J'étais malade, mais je serais increvable. Mon corps sembla se tordre dans la douleur, tandis que mollement, mes mains tremblaient, pour le restant de mes jours sous mes larmes.


Le fossé se creusa entre mon père et moi. Je suis restée chez moi jusqu'à mes 22 ans, avant de finalement quitter à nouveau les miens pour retourner là où tu avais commencé : Blackwood. Ma vie de danseuse était morte et cette maladie m'empêchait de danser d'une autre façon que pour moi-même. Pour ce qui était de la chasse, la donne sembla changer. Emmenant avec moi mon arc et ma formation, avec la ferme intention de retrouver ce qui avait causé mon accident cette nuit-là, mais pour comprendre non pour venger. Je n'étais pas comme ça, et ma fragilité émotionnelle ne changeait rien en mes idéaux : le monde était laid dans le regard de ceux qui se persuadaient qu'il n'était rien. L'université de Blackwood fut l'occasion de me lancer – sans grande passion – dans la criminologie pour obtenir des bourses et convaincre mes parents de m'aider financièrement. J'étais toujours cette fille qui rêvait, celle qui souriait et je refusais éternellement d'être cette fille malade qui se rongeait dans la maladie. Je vivais pour ce que j'étais et non pas ce que je serais demain, quand la maladie m'étoufferait davantage.


Assise sur une chaise, en cercle dans un hôpital. Des enfants, des adolescents et des personnes d'un certain âge. L'idée de parler ne fut jamais ma passion et l'idée de me considérer comme une malade n'était pas dans ma nature. Ce fut mon tour de me présenter pour cette première séance. « Innocence Jillian Walsh, vous voulez sans doute entendre mon histoire, que j'ai un Parkinson précoce. Je refuse de me présenter de la sorte alors, je me contenterais de dire que je refuse d'être une dépressive chronique et que j'aime le chocolat. Je ne renonce pas à mes rêves, et je refuse l'étiquette de la malade. Merci à vous. » Et mon cul retomba sur la chaise avec un grand sourire sur les lèvres alors que je faisais passer une tablette de chocolat - réservé aux diabétiques - dans le cercle. Je n'étais pas, ma maladie.

High five gros, t'es officiellement validé(e) sur OTD ! C'est la classe,du coup, je te donne un premier conseil de survie :don't fucking move ! et puis si rien qu'en regardant le gif t'es complètement paralysé, c'est normal, c'est stressant quoi

Pour commencer tu peux aller vérifier dans le bottin des avatars, si on a pas oublié de rajouter ton avatar, si jamais c'est le cas, n'hésite pas à le signaler qu'on puisse régler ça au plus vite. Ensuite, les listings, si tu veux une maison passe chez notre agent immobilier et si tu as un job, tu peux le recenser par là.

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Sur cette avalanche de liens, nous te souhaitons encore une fois la bienvenue parmi nous et sache qu'on t'aime déjà fort du coup, deuxième conseil de survie shoot pas les serrures c'est pas discret et encore moins juste après avoir renversé un bidon d'essence
VOILA ! Maintenant, à toi de jouer mon petit