elephant song - clo - twenty-one.

ft. michiel huisman - personnage inventé.

fréquence de connexion : tous les jours, normalement.    pays : steak de caribou à la sauce sirop d'érable. avis sur le forum :    avez vous des suggestions : nope.    comment l'avez vous connu : anaïs la vilaine. dernier mot : RATON-LAVEUR.  

Plus de rires, plus de joie. Plus d’yeux pétillants et de voix fluettes, si semblables que les étrangers auraient été bien en peine de les différencier. Plus de petits miroirs se promenant main dans la main, complicité parfaite, deux d’un tout. Plus de couettes brunes, plus de souliers fins et minuscules, semblant par trop petit pour des pieds de jeune femme. Mais elles étaient comme ça, Nora et Nara. Pareilles à deux enfants qui n’avaient pas grandi, deux petits brins d’existence figés dans l’enfance et errant dans un corps quasi-adulte. C’était leur magie. Leur pureté. Leur vie.

Elles étaient comme ça, mais elles ne sont plus là. Il s’est assis par terre pour respirer. Tenter de reprendre ses esprits, et de faire le tri dans ses pensées. Maintenant, c’est officiel : elles sont portées disparues. Personne ne les a vues, personne ne les a entendues. Elles se sont tout simplement envolées après être parties se promener en forêt, comme elles le faisaient pourtant à chaque début de soirée. Habitude rompue. Ils s’étaient inquiétés de ne pas les voir rentrer pour le souper, mais ce n’était pas la première fois que cela se produisait. Il arrivait qu’elles aient besoin de se retrouver, de rester plus longtemps loin de tout ; ensemble et seules. Mais le lendemain matin, leurs lits étaient froids et vides. Et là, on avait commencé à s’inquiéter. Maman appelle la police, et lui part faire une première battue. Papa ? Plus là depuis longtemps — avec les étoiles, avait dit maman, et, malgré leur âge alors, les jumelles y avait cru. D’autres s’étaient joints à l’expédition à la place de la figure paternelle, refusant de le laisser partir seul. Depuis bien longtemps, on savait qu’il fallait s’attendre à tout. Surtout dans le cas de disparitions au fond des bois.

Il refusait de croire que la forêt ait pu leur faire du mal. S’il y avait bien deux êtres en ce monde qui la respectaient et l’aimaient, c’était Nora et Nara. Elles y seraient nées que ç’aurait été pareil. On aurait pu les retrouver entre les racines d’un vieux pin, nourrissons abandonnés au milieu d’un tapis d’aiguilles vertes, que la différence ne se serait pas faite. Non ; la forêt ne leur ferait pas de mal. Elles étaient ses filles ; filles de chamane ; leurs dons étaient purs et déjà puissants, et elles honoraient la vie plus que toute autre chose. Lui, à côté, n’était rien. Il aurait dû disparaître à leur place. Il aurait dû être avec elles, garder un œil sur leurs petits corps fluets et leurs boucles brunes, au moins de loin, tandis qu’elles se promenaient. Leurs balades dans les bois étaient d’ordinaire le seul moment où il ne les surveillait pas, et où personne ne les accompagnait. Et c’était là que le bât avait blessé.

Il sent la panique étreindre sa cage thoracique, et sa fréquence respiratoire augmenter. Il ferme les yeux, essaie de se calmer. Ça ne sert à rien. Nora et Nara ont disparu. On a retrouvé un soulier, des traces de pas, puis de lutte. Des empreintes qui n’avaient plus grand-chose d’humain, mais rien d’animal. On fera croire à des bêtes qui les auraient probablement attaquées, et on continuera les recherches. Mais certains le savent ; ils le savent et ils se taisent.

Ce ne sont pas des animaux. Et on ne les retrouvera jamais.

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Ses doigts se resserrent autour du fusil. Il balaie doucement l’endroit du halo lumineux de sa torche de fortune, s’attendant presque à voir quelque créature lui sauter au visage. Mais rien. Le silence, trop calme, presque étouffant, n’est rompu que par les cris qui lui parviennent. Il n’entend qu’eux, lointains ; et puis le sang battre à ses tempes, et sa respiration à demi-contrôlée agiter la poussière ambiante des lieux. Il ne perçoit que les cris et le grattement des pattes contre le sol, les occasionnels gémissements de l’animal à ses côtés. Les autres attendent dehors. Pendant quelques minutes à s’enfoncer, il les a entendu trépigner, battre le sol de leurs pattes, japper, geindre. Il s’est éloigné, et le silence des chiens s’est fait, alors que celui des appels au secours s’intensifiait. Il n’a pris qu’Huxley. Et l’animal le guide, truffe au sol, se faufilant habilement. Les oreilles plaquées sur le crâne, la queue quasiment entre les pattes. Il y a quelque chose, là-dedans. La bête et l’homme le savent. Ils savent aussi que c’est un risque à prendre que d’y aller, et que les balles du fusil ne pourront rien faire pour se débarrasser de la chose en question. Mais ils savent à quoi ils ont affaire ; et en cela, c’est un avantage sur la pauvre âme qui ne fait qu’hurler, au fond de cette galerie.

Les cris sont de plus en plus proches, maintenant. Lui ne dit rien. Il ne veut pas prendre la peine de secouer ce qu’il y a au fond de cette mine. Il ne veut pas prendre le risque d’agiter ce qui jamais ne dormait, et qui toujours y était affamé. Huxley grogne, alors qu’entre dans le faisceau de la torche un corps inanimé. Le garde-chasse n’en voit dans un premier temps que les pieds ; il va pour se pencher, prendre le pouls, mais rendu à mi-hauteur il se fige. La flamme a éclairé le crâne défoncé, et il sait qu’il n’y a plus rien à faire. Mais les cris ne sont plus bien loin. Il presse le pas, peu désireux que quelque chose ne la trouve avant lui. Le chien trottine sur ses talons, ventre à terre. Et finalement, il la voit. Tremblante de soulagement, fébrile de terreur. Il la voit et il s’accroupit. « Shht. Shht. Calme-toi. Accroche-toi. » Il murmure, doucement. Il s’efforce de contrôler la froideur habituelle de sa voix, de ne pas la brusquer. Il essaie de la calmer comme il aurait voulu qu’on le fasse pour Nora ou Nara. Et son fusil part en bandoulière dans son dos. Il réussit à la prendre dans ses bras et il la laisse s’accrocher. Il la tient fermement, sa torche en main, et il fait demi-tour.

Retourner vers la lumière. Retourner vers l’air respirable. Si deux sont là, peut-être y en a-t-il d’autres. Mais s’il y en a d’autres, et si ces autres ne crient plus, c’est qu’il est trop tard pour y faire quoi que ce soit. Il alertera les gens qu’il faut, et ils iront fouiller la mine plus tard. Pour le moment, rien ne compte que cette petite carcasse brune, qu’il s’efforce de cacher en passant à côté du corps au crâne fracassé. Elle ne le voit pas, le visage niché ; et il la sent trembler comme une feuille, suffisamment terrorisée.

Finalement, un courant d’air vient caresser leurs visages et faire vaciller la flamme de la torche. Huxley accélère, et la voix de l'homme résonne à nouveau. Il prend sur lui, s’efforçant de trouver de quoi la rassurer. Et ce qui lui vient est tout ce qu'il est capable de donner. « C’est fini. » C’est fini. Tu t’en es tirée.

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Il renvoie un hochement de tête à l’homme qui le saluait, et finit d’ajuster sa veste sur son dos. Une main au fond de ses poches pour en dénicher quelques maigres pièces de monnaie, et il les laisse traîner en pourboire sur le comptoir. Sans un mot, il sort de l’établissement. Le vent frais le gifle ; l’hiver approche, et toute la ville semble le sentir. Elle s’y prépare, son rythme de vie ralentit, et elle s’apprête à plonger dans un demi-sommeil de six longs mois. Il sait que dorénavant, ce sera plus difficile de venir dans les environs. Les routes pour aller par chez lui vont devenir de plus en plus dangereuses, et ne seront pas les premières à être déblayées. Mais il continuera de faire ses allées et venues sans broncher. Il aidera à déneiger comme il le fait chaque année, et Blackwood le verra surgir au moins deux fois par semaine.

Peut-être prendra-t-il la peine de venir par trois fois, cet hiver ; les jours passent et il la voit faiblir. Il la voit vieillir. Les yeux bleus s’égarent dans des pensées qui lui sont inconnues, et elle ne lui revient généralement pas avant qu’il ne lui prenne la main. Le temps passe et il l’observe sur son visage, visite après visite. Sûrement devrait-il commencer à s’en inquiéter.

La morsure du vent s’arrête nette quand il rentre dans le grand bâtiment. L’aide-soignante à l’entrée relève la tête vers lui et sourit. « Elle est dans sa chambre. » Un signe de tête bref  pour tout remerciement. Il y a bien longtemps qu’on ne lui pose plus de questions lorsqu’il vient ; bien longtemps qu’on sait pour qui il est là. Il s’engouffre dans les couloirs, sachant pertinemment où ses pieds le mènent. Toujours les mêmes murs, toujours les mêmes portes. Les mêmes numéros et les mêmes défauts. La même poignée sur laquelle il pose sa main, semaines après semaines, mois après mois ; années après années, et depuis dix ans maintenant.

Il referme doucement la porte derrière lui, presque habitué à devoir surveiller le bruit qu’il fait. Il retire sa veste et l’accroche sur le porte-manteau. Comme d’ordinaire, elle est assise sur son fauteuil, au fond de la pièce. Ses yeux se perdent sur la ville à la pulsation ralentie, et elle semble ailleurs. Elle n’a même pas relevé le menton lorsqu’il est entré, et il ne dit rien. Comme une ritournelle incessante, longue litanie de dix ans maintenant, il s’approche et s’assied sur le fauteuil d’à côté. Il sait qu’elle l’a reconnu, même si elle ne l’a pas regardé ; il attend cette seconde où la voix douce et aiguë va s’échapper, et le saluer de cette même phrase qu’il a entendue à chaque visite pendant dix années consécutives. « Les as-tu retrouvées ? » Le pincement au cœur ne vient plus depuis bien longtemps, mais la plaie est toujours là. Il n’y a qu’à lui qu’elle demande ça, qu’à lui qu’elle en parle. Il n’y a qu’à lui qu'elle partage sa souffrance, résumée en quatre pauvres mots. Et comme un murmure, sur le ton de la confidence, il répond. Depuis dix ans la même chose, depuis dix ans la même phrase. « Non, maman. »

Elle pose sa main sur l’accoudoir du fauteuil, et il vient glisser ses doigts sur les siens. Leurs regards s’éloignent pour se poser sur ce point invisible, au loin, dans les montagnes. Là où tout avait commencé. Là où, pour elle, des années plus tard, tout s’était également terminé.

High five gros, t'es officiellement validé(e) sur OTD ! C'est la classe,du coup, je te donne un premier conseil de survie :don't fucking move ! et puis si rien qu'en regardant le gif t'es complètement paralysé, c'est normal, c'est stressant quoi

Pour commencer tu peux aller vérifier dans le bottin des avatars, si on a pas oublié de rajouter ton avatar, si jamais c'est le cas, n'hésite pas à le signaler qu'on puisse régler ça au plus vite. Ensuite, les listings, si tu veux une maison passe chez notre agent immobilier et si tu as un job, tu peux le recenser par là.

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VOILA ! Maintenant, à toi de jouer mon petit